Não era a cor morena outrora achada bela,
Ou então de beleza o nome não possuía;
Mas da beleza a justa herdeira agora é ela,
Pois degrada a beleza infame ousadia.

Porque se a mão usurpa os dons da natureza
E embeleza o feio ao dar-lhe aspecto enganador,
Perdeu-se o nome e o templo amável da beleza,
Que vive profanada ou mesmo em desfavor.

Mas cabelos negros têm a amada
E olhos muito tristes e como que a chorar
As falsas belas que de belas não têm nada,

Pois suprem a criação com mentiroso ar;
E eles, chorando, tanto enfeitam sua amargura,
Que deveria ser assim a formosura.

(William Shakespeare)